Ci sono immagini che finiscono nel momento in cui smetti di guardarle. Altre, invece, continuano a tornare e possono diventare, quasi senza che tu te ne accorga, ispirazione per una canzone.
A San Gimignano non ero andato per scrivere una canzone. Stavo semplicemente passeggiando quando mi sono trovato davanti a qualcosa che, per qualche motivo, non sono riuscito a lasciare lì.
Un uomo di latta teneva tra le mani un cuore umano.
Non fu soltanto l’opera a colpirmi. Fu la contraddizione che conteneva.
Un corpo freddo, metallico, apparentemente incapace di sentire, che stringeva qualcosa di fragile, caldo, vivo.
Avrei potuto guardarlo e proseguire.
Invece ho cominciato a farmi domande.
Ed è stato proprio lì, prima di qualsiasi melodia e prima ancora di avere una frase da trasformare in testo, che quell’immagine ha cominciato a diventare ispirazione per una canzone.
L’ispirazione per una canzone può arrivare quando non la stai cercando
Quando si parla di ispirazione musicale, è facile immaginare un momento quasi perfetto: arriva un’idea, trovi le parole, senti una melodia e improvvisamente sai che da lì nascerà una canzone.
A me non succede sempre così.
A volte non arriva una canzone.
Arriva qualcosa di molto più piccolo.
Un’immagine.
Una frase sentita per caso.
Un gesto.
Una situazione che, senza un motivo evidente, continua a tornare anche quando quel momento è già finito.
Quel giorno a San Gimignano è successo proprio questo.
Non avevo un argomento da sviluppare e non stavo cercando qualcosa da trasformare in musica. Avevo soltanto visto quell’uomo di latta con un cuore tra le mani.
Il resto è cominciato dopo.
Perché alcune immagini non ti suggeriscono immediatamente cosa scrivere.
Ti lasciano una domanda.
E a volte una domanda è un punto di partenza molto più interessante di una risposta.
Un uomo di latta con un cuore: la contraddizione che non riuscivo a lasciare lì
La prima domanda è stata quasi inevitabile.
Perché quell’uomo di latta tiene un cuore tra le mani?
È il suo?
Lo ha trovato?
Lo sta proteggendo?
Sta cercando di capire che cosa farsene?
Oppure sa perfettamente cosa rappresenta e proprio per questo esita?
Perché prendere quel cuore significherebbe poter sentire.
Ma insieme alla possibilità di amare arriverebbero anche paura, rabbia, perdita, gelosia, dolore.
L’immagine diventava interessante proprio perché non offriva una risposta.
Da una parte c’era la latta: dura, fredda, impenetrabile.
Dall’altra il cuore: qualcosa che associamo immediatamente alla possibilità di sentire.
E in mezzo c’era un personaggio che sembrava dover decidere cosa fare di quella possibilità.
A quel punto non stavo più pensando soltanto a una scultura.
Stavo pensando a qualcosa che riguarda molto più da vicino le persone.
Alla paura che possiamo avere proprio delle cose che desideriamo di più.
Voler sentire e, nello stesso momento, temere ciò che sentire comporta.
Voler amare senza poter decidere in anticipo quanto quell’amore potrà renderci vulnerabili.
Proteggersi abbastanza da non soffrire e accorgersi, magari, che la stessa corazza che tiene fuori il dolore impedisce anche ad altro di entrare. È un confine che torna anche in Costava di meno, dove il tentativo di rischiare meno finisce per avere un prezzo tutto suo.
L’uomo di latta aveva cominciato a smettere di essere soltanto un uomo di latta.
Quando un’immagine smette di essere soltanto un’immagine
Credo che questo sia uno dei passaggi più interessanti nel processo creativo di una canzone.
Non basta che qualcosa sia bello.
Non basta nemmeno che emozioni.
Per me deve cominciare a produrre movimento.
Deve aprire qualcosa che prima non c’era.
Prima arriva il conflitto
Nel caso dell’uomo di latta, il conflitto era già davanti ai miei occhi.
Qualcosa che sembra incapace di sentire tiene tra le mani proprio ciò che potrebbe permettergli di farlo.
Da lì le possibilità si moltiplicano.
Forse quel cuore è esattamente ciò che desidera.
Forse è ciò da cui si è sempre difeso.
Forse vorrebbe prenderlo, ma sa che non esiste un cuore capace di regalare soltanto le emozioni che ci fanno comodo.
Se scegli di sentire, non puoi compilare prima l’elenco di ciò che accetterai di provare.
Il pacchetto arriva intero.
Amore e paura.
Gioia e perdita.
Desiderio e vulnerabilità.
Ed è lì che un’immagine può cominciare ad avere qualcosa che assomiglia a una storia.
Poi può arrivare una voce
A un certo punto smetti di guardare quel personaggio soltanto dall’esterno.
Cominci a chiederti cosa penserebbe.
Che cosa direbbe se potesse parlare.
Se desidererebbe davvero quel cuore oppure se, potendo scegliere, preferirebbe rimanere com’è.
Se la sua durezza fosse davvero la sua natura o soltanto il modo che ha trovato per proteggersi.
Non significa avere già scritto una canzone.
Significa però che l’immagine ha smesso di essere ferma.
Adesso ha un conflitto.
Forse ha un desiderio.
Probabilmente ha una paura.
E soprattutto ha cominciato ad avere una voce possibile.
Quando l’ispirazione per una canzone comincia a diventare scrittura
Quel giorno non avevo un testo.
Non avevo una melodia.
Non sapevo nemmeno quale forma avrebbe potuto prendere quell’idea.
E credo sia importante dirlo, perché spesso il processo creativo viene raccontato al contrario.
Quando conosciamo il risultato finale, tutto ciò che è venuto prima sembra improvvisamente ordinato.
Un’immagine ha generato un’idea.
L’idea è diventata testo.
Il testo è diventato musica.
La musica è diventata una canzone.
Ma mentre succede, non funziona necessariamente così.
Nel mio modo di scrivere, uno dei primi passaggi è capire quale parte di ciò che ho incontrato continua a interessarmi quando tutto il resto è già passato.
Nel caso dell’uomo di latta non era San Gimignano.
Non era la passeggiata.
Non era nemmeno semplicemente il cuore.
Era la tensione tra quel cuore e le mani che lo tenevano.
Era quella possibilità sospesa.
Prenderlo o lasciarlo.
Sentire o continuare a proteggersi.
Lì c’era qualcosa.
Solo dopo quella sensazione poteva cominciare a cercare delle parole.
È uno dei passaggi del mio modo di lavorare che ho raccontato più ampiamente in Come nasce una canzone: dall’idea al brano finito.
Ma prima del testo, della musica e delle scelte che daranno forma al brano c’è spesso un momento molto meno ordinato.
Quello in cui non hai ancora una canzone.
Hai soltanto qualcosa che non riesci più a ignorare.
Non tutte le idee devono diventare subito musica
Quando un’immagine sembra contenere una buona idea, la tentazione può essere quella di usarla immediatamente.
Scrivere qualcosa prima di dimenticarla.
Cercare una melodia.
Darle una forma.
Trasformarla in una canzone il più velocemente possibile.
Io non credo che ogni ispirazione per una canzone debba essere trasformata subito in musica.
Alcune idee hanno bisogno di rimanere aperte.
Quel giorno l’uomo di latta non era ancora diventato una canzone.
C’erano un’immagine e delle domande.
Ed era abbastanza.
Perché provare a chiudere troppo presto un’idea significa anche rischiare di darle la prima risposta disponibile soltanto perché abbiamo paura di perderla.
A volte preferisco lasciarla lì.
Vedere se torna.
Capire se, passati alcuni giorni, continua a interessarmi oppure se era soltanto l’effetto di quel momento.
Le idee che resistono hanno qualcosa di diverso.
Non devi ricordarti di loro. Sono loro che tornano.
Ed è soltanto allora che vale la pena chiedersi se ciò che continua a seguirti possa diventare qualcosa di più.
Perché avere un’idea non significa ancora avere una canzone.
Tra le due cose c’è tutto il lavoro.
Bisogna capire cosa conservare e cosa togliere.
Trovare parole che non distruggano l’immagine da cui sei partito.
Capire se quella storia ha davvero bisogno di essere raccontata.
E soprattutto evitare di spiegare tutto.
Nel caso dell’uomo di latta, la parte più interessante era proprio ciò che non sapevo di lui.
Non avevo bisogno di decidere immediatamente se avrebbe preso quel cuore oppure se lo avrebbe lasciato andare.
La domanda, in quel momento, era più forte della risposta.
Cercare l’ispirazione per una canzone e riconoscerla non sono la stessa cosa
Non era la prima volta che mi succedeva qualcosa di simile.
A Londra era stata una panchina.
Una cosa assolutamente normale, incontrata senza cercare nulla, aveva cominciato a portarsi dietro una storia che inizialmente non esisteva.
Ho raccontato quell’episodio in Una canzone che non cercavo: tutto è iniziato da una panchina a Londra.
San Gimignano è stato diverso.
Ma il meccanismo aveva qualcosa in comune.
In entrambi i casi non stavo cercando ispirazione per scrivere una canzone.
Mi sono accorto dopo che qualcosa aveva cominciato a lavorare.
Per me questa differenza conta.
Cercare continuamente qualcosa da trasformare in una canzone rischierebbe di farmi guardare il mondo come un magazzino di idee.
Una conversazione diventa materiale.
Una persona diventa materiale.
Un luogo diventa materiale.
Ogni esperienza finisce per essere valutata in base a quanto potrebbe essere utile da raccontare.
Non mi interessa scrivere così.
Preferisco vivere normalmente.
Guardare.
Ascoltare.
E ogni tanto accorgermi che una cosa apparentemente piccola ha lasciato più traccia delle altre.
Non tutto deve diventare musica.
Non tutto ciò che emoziona ha bisogno di diventare un testo.
Ma quando qualcosa continua a fare domande anche dopo che te ne sei andato, forse vale la pena prestargli attenzione.
Quello che mi sono portato via da San Gimignano
Quel giorno non sono tornato a casa con una canzone finita.
Sono tornato con l’immagine di un uomo di latta, un cuore tra le sue mani e una domanda che aveva deciso di seguirmi.
E forse è proprio questo che mi interessa di più quando penso a come nasce l’ispirazione per una canzone.
Non sempre riconosci un inizio nel momento in cui sta accadendo.
A volte lo capisci soltanto dopo.
Quando un’immagine che avrebbe potuto occupare pochi secondi della tua giornata continua invece a riapparire.
Quando il luogo in cui l’hai vista comincia a perdere importanza, ma ricordi ancora perfettamente la domanda che ti ha lasciato.
Quando qualcosa che apparteneva al mondo esterno comincia lentamente a mescolarsi con ciò che avevi già dentro.
È in quel momento che una semplice immagine può trasformarsi in qualcosa di più.
Non è ancora necessariamente un testo.
Non è ancora musica.
Non è nemmeno detto che diventi una canzone.
Ma ormai ha lasciato una traccia.
E per me l’ispirazione non è molto diversa da questo.
Non qualcosa che arriva annunciandosi.
Non una formula da cercare.
Non un momento magico in cui improvvisamente sai cosa scrivere.
A volte è semplicemente qualcosa che non vuole farsi dimenticare.
E forse una canzone comincia proprio lì.
In3ccioSonoro nasce dal bisogno di dare forma a quello che spesso resta dentro.
Marco Cammilli scrive canzoni partendo da ricordi, relazioni, errori, assenze e piccoli momenti che sembrano insignificanti finché non diventano una storia.
Qui racconta anche ciò che resta fuori dai tre minuti di una canzone.
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